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18 juillet 2008 5 18 /07 /juillet /2008 06:00


Jeudi 11 juillet 2002, Ouagadougou

 

La journée sera difficile, je suis épuisé. D'entrée, je suis terrassé par l'Afrique. Ce sera donc un programme allégé : siestes entrecoupées de menues choses : coups de fil en France, achat de quelques victuailles (les produits importés sont incroyablement chers ! 5000F - 8€ - la bouteille de sirop de fraise ! Je me fais un stock de boites de sardines et de biscottes) et surtout déambulations hasardeuses dans la ville.

 

L'avenue principale de mon quartier !

 

Ici, c'est la planète Mars. C'est l'anarchie, du moins en apparence. Ça grouille. Forcément, ma peau blanche attire les margoulins en tout genre, mais j'ai déjà fait un stage anti-relous au Maroc, l'année dernière. Éconduire les importuns, c'est tout un art, même si c'est toujours avec un pincement au cœur. A leurs yeux, je suis immensément riche. Et c'est juste la réalité. Il faut s'endurcir et rester ferme, mais poli, et ça roule. Par contre, il arrive évidemment de tomber sur des mecs totalement désintéressés, et souvent ce genre de rencontre est formidable.


Je viens ainsi de quitter un fort joyeux drille, surnommé « le Cosmonaute » (en raison d'une tenue vestimentaire qui se passe de commentaires...), et qui a été mon guide pendant de longues heures, avec pour seule rétribution un coup à boire.


Ma première impression est que l'immense majorité des burkinabés est extrêmement chaleureuse et accueillante, comme en témoignent ces mots gentils lancés à mon égard à chaque coin de rue. Un seul enfant est venu me mendier une piécette, et il a immédiatement reçu une magistrale fessée de la part d'une vieille (terme non péjoratif dans ce pays) qui passait par là, et qui dans la foulée a tenté, vainement je dois le reconnaître, de m'apprendre quelques mots de mooré.


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Si les produits importés sont hors de prix, on peut tout de même se sustenter à moindre coût, dans les gargotes appelées « maquis », où l'on peut manger un gros plat de spaghettis bolognaise (le plat national, si si), pour 400F – 60ct. Par spaghettis bolognaise, entendez un plat de pâtes trop cuites, qui baignent dans un vague jus à la tomate (98% eau 2% concentré de tomate), et sur lequel trônent fièrement deux (ni plus, ni moins) bouts de viande, du zébu, pour être rigoureux. Immangeable en France, mais on est pas là pour faire les chochottes, merde.

 

La panse bien remplie, je sors du maquis et je me dis que ouhla, le temps se couvre. A peine le temps de finir intérieurement la phrase et BRRRAAAAAOUUUUMMMM je me prends 4000 litres d'eau à travers la figure. Un orage tropical, que ça s'appelle, il paraît. Et ça rigole pas. En moins de dix secondes chrono, je suis trempé jusqu'à la moelle. Le vent se lève, le ciel se déchaine, et alors que je suis en train d'écrire ces mots, l'orage n'en a toujours pas terminé.

 

 

 

Je me suis courageusement réfugié dans ma piaule, bien à l'abri, alors que dehors les enfants ont tombé la chemise et font la roue sous la pluie torrentielle. J'imagine que pour eux, ces 70 jours de pluie annuels sont un moment de grande réjouissance.

Le soleil vient de se coucher, en moins de temps qu'il ne le faut pour le dire (BOUM ! Il fait nuit !). Il est 19h30.

 

C'est ainsi que se termine ma première journée au pays des hommes intègres, sous ce providentiel ventilateur, et je me dis, couché sur mon lit, la pluie crépitant contre les persiennes, l'odeur de terre mouillée parvenant à mes narines et les cris des enfants à mes oreilles, que partir seul à l'aventure au bout du monde est quelque chose de profondément bouleversant.

 

 

Crédit photo maquis : laparisienneavelo

Crédit photo pluie : Jo au Faso

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Published by Elienai - dans Il murmure
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